l sol de la Toscana entrando por la ventana. La voz de

, es C

zón se

ente. Está en el

lia, todo. En veinticuatro horas estaba de vuelta en la Ciudad de

lclore, mi mejor amiga desde que nos conocimos en el internado católico, reducida a un cuerpo que apena

d. Sabía quién estaba

egar a ella era a través de Mate

siete de la tarde. El aire apestaba a sudor y prisa. Cuando Mateo

, con la cantida

plejo de héroe que era, reaccionó al instante. C

e preguntó, con

jos llenos de lágrim

verdad, graci

a humilde becaria de un museo que apenas llegaba a fin de mes. Mateo

itación a su mundo.

ó frente a mí, me miró de arriba abajo y sonrió con desprecio. Se pegaba a Ma

con la vozarrón de quien se esfuer

novia de

iendo mi expre

Sofía. Mu

tó una c

a? Parece una muñequita de porcelana.

stómago. Era ella. La misma víbor

tímida, mientras por dentro mi

nte la basura que recor