ata

erdad distorsionada, una sombra oscura que había consumido su alma. Él me culpa

ontal. Yo, un bebé prematuro, fui sacada de su vientre en una cesárea de emergencia. Ella

done, Gabriel." Lo escuché del propio Gabriel, en una de sus noches de borrachera. Su voz, pastosa y llena de dolor, liberó esa confesión. Cuando estab

riel me impidió leer la carta de despedida de papá. "No te incumbe," dijo. Me prohibió ir

de mamá, hundió la empresa familiar en la ruina. Gabriel, un genio en la arquitectura, se graduó de la universidad antes de tie

u mesita de noche. Le preparaba comida casera para que no se arruinara el estómago. Le compraba gotas para los ojos, vitaminas, e incluso le cambié la lámpara de su

viviría en esta casa que, a pesar de su frialdad, era un hogar. Aunque no me importab