Número equivocado: Reclamada por el jefe de la Bratva (Romance de la mafia)

EMMA

"¿Tengo toda su atención, señorita Carson?".

Tragué saliva y volví a centrarme en mi jefe. Ruslan Oryolov me fulminaba con la mirada, no porque yo hubiera hecho algo mal, sino simplemente porque así era como siempre me miraba.

En realidad, así era como siempre miraba a todo el mundo. Estaba bastante segura de que él era uno de esos casos desafortunados sobre los que las madres siempre advertían a sus hijos: alguien que había fruncido el ceño una vez y se había quedado así para siempre.

Para ser justa, esta vez tenía un buen motivo. De hecho, me había sorprendido fantaseando con graparle sus hermosos labios con la grapadora de su escritorio y luego arrojarlo por la preciosa ventana de su oficina, en el piso treinta.

Se lo merecería. Y solo podía culparse a sí mismo.

Porque estaba agotada, en mayúsculas, de atender cada uno de sus caprichos ese día.

Había llegado a la oficina al amanecer. No había tenido más de diez segundos consecutivos para mí en todo el día. Y solo en ese momento, con el reloj acercándose a las nueve de la noche, me estaba acercando al final de ese día de trabajo infernal.

Sin una dosis intravenosa de espresso cuádruple, ya estaría muerta.

Pero incluso con mi adicción a la cafeína, me sentía exhausta por dentro y por fuera. En mi cabeza, estaba maldiciendo a mi yo del pasado por ser lo bastante tonta como para comprar esos tacones media talla más pequeños solo porque estaban en oferta. Mis pies estaban dispuestos a cometer crímenes de guerra con tal de que me quitara esos zapatos.

Ruslan, por otro lado, se veía tan impecable como siempre. En realidad, era ofensivo lo bien que se veía, a pesar de haber trabajado como una máquina durante tanto tiempo como yo ese día. Su traje estaba impecable, al igual que su oscura barba incipiente. La intensidad de sus ojos color ámbar seguía siendo la misma.

"Señorita Carson. Le hice una pregunta".

"Eh, sí", tartamudeé. "Sí, tiene mi atención". Bajé la mirada hacia mi libreta. "El documento de exención de litigios debe ir a Mark Vanderberg en el Departamento Legal a primera hora de la mañana. Se han solicitado sillas nuevas para la sala de juntas del piso diecisiete y revisaré las fechas de entrega. Voy a cambiar su reunión de las dos de la tarde a las once y media, la de las once y media a las siete y cuarto, y la de las siete y cuarto al próximo jueves. A los de la reunión del próximo jueves les diré, y cito: 'Váyanse a la mierda y muéranse'. ¿Me faltó algo?".

Ruslan arqueó una ceja injustamente hermosa. En serio, si pudiera trasplantar a esos chicos malos a mi propio rostro, de verdad lo haría. Eran oscuras y expresivas, y comunicaban la mitad de sus amenazas sin una sola palabra. "Detecto un tono".

Mantuve mi propio rostro perfectamente neutral. "No, señor. Ningún tono. Usted solicitó específicamente 'nada de sarcasmo' después de la debacle de la ensalada del almuerzo el mes pasado. No lo olvidaría".

"Hm".

Al igual que su ceja, una sola sílaba que ni siquiera era una palabra del infame señor Oryolov, director ejecutivo de Bane Corporation, era suficiente para hacer que hombres adultos rompieran a llorar.

Lo había visto con mis propios ojos. Literalmente. Cuando empecé a trabajar aquí, uno de los proveedores de microchips que Bane usaba para nuestro producto estrella de seguridad para el hogar vino a una reunión e intentó negociar precios más altos. Al final del agresivo discurso del idiota, Ruslan simplemente arqueó una ceja y dijo: "Hm". El hombre empezó a temblar tanto que tuvieron que sacarlo de la sala de conferencias en una silla de ruedas, como si lo llevaran en una camilla.

Él no era el único. Dios sabe que Ruslan me había llevado al borde de las lágrimas y más allá muchas veces en los dieciocho meses que llevaba trabajando para él.

Todos me advirtieron antes de aceptar el trabajo que no sería fácil. Sus últimos tres asistentes personales habían durado seis meses, cuatro meses y medio, y un mes, respectivamente, antes de salir huyendo. Había un rumor de que uno de ellos todavía estaba internado en terapia psiquiátrica en algún lugar de Vermont.

Basta decir que todos tenían razón. La vida bajo el escrutinio de Ruslan Oryolov no era fácil. Empezaba temprano y terminaba tarde. Era dura. De ritmo rápido. Él no decía "por favor" y no conocía el significado de "gracias".

Pero me había quedado por una sola razón: tenía que hacerlo.

Esa no era toda la verdad, en realidad. Me había quedado por tres razones. Y sus nombres eran Josh, Caroline y Reagan.

Bajé la mirada y vi la pantalla bloqueada de mi celular, que tenía sobre el regazo. Tres rostros sonrientes me devolvieron la mirada. Reagan, de cinco años, acababa de perder su diente frontal y la pequeña tontita tenía la lengua asomando por el hueco. Caroline solo tenía seis años, pero ya estaba practicando su "sonrisa con los ojos" y sus poses de selfi con la barbilla hacia abajo. Iba a romper muchísimos corazones de niños en cuanto le permitiera tener una cuenta de Instagram. Josh, a sus ocho años, era el mayor, pero al mirarlo uno pensaría que era incluso una década mayor. Era algo en sus ojos. Había en ellos una expresión atormentada, una frialdad... Un sentido de la responsabilidad demasiado pesado para un niño que ni siquiera tenía edad para que le creciera vello en las axilas.

Perder a tu madre te hacía eso.

Yo lo sabría, más o menos, porque perder a mi hermana sin duda me lo había hecho a mí.

Hice los cálculos en mi cabeza rápidamente. Era el nueve de marzo en ese momento y Sienna había muerto en septiembre hacía tres años. Así que habían pasado tres años, seis meses y cuatro días desde la última vez que la abracé o la escuché reír.

Tres años, seis meses y cuatro días desde que pasé de ser tía a convertirme en mamá de la noche a la mañana.

Tres años, seis meses y cuatro días desde que mi vida cambió para siempre.

Ruslan se puso de pie y se ajustó los puños de la camisa. Fue sin esfuerzo, al igual que todo lo demás que hacía. Cualquiera habría pensado que era modelo de GQ. Se tronó los nudillos, luego el cuello, mirándome todo el tiempo.

Me quedé sentada en mi silla y me concentré en mi respiración.

Dieciocho meses era tiempo suficiente como para pensar que mi enamoramiento ya se habría desvanecido. Sin embargo, me habría equivocado. En todo caso, era aún más hermoso de lo que era el día que entré por primera vez.

Aún recordaba cómo había sido eso. Doblé la esquina y me detuve, estupefacta y babeando como una lunática. ¿Ese hombre dirigía la empresa de seguridad para el hogar más grande del mundo? ¿Estábamos seguros de que no era un doble de cuerpo de Hollywood?

Por su parte, Ruslan echó un vistazo en mi dirección antes de preguntar: "¿Va a hacerme la vida más fácil o más difícil, señorita Carson? Si es lo segundo, ni siquiera se moleste en dejar sus cosas; simplemente dé la vuelta mientras aún pueda".

Eso prácticamente marcó el tono de nuestra relación laboral.

"Me voy", anunció Ruslan, de vuelta en el momento presente. "Asegúrese de que las carpetas estén preparadas para la reunión de jefes de departamento por la mañana". Rodeó el escritorio y caminó a grandes zancadas hacia mí. Se me aceleró el corazón cuando se acercó lo suficiente para que yo pudiera oler su colonia. La de ese día era amaderada. Ahumada. Fresca.

"Sí, señor", respondí en voz baja.

"Ah", añadió. "También necesito que lleven mi esmoquin al ático de la calle 48. Esta noche".

"¿Esta noche?", me resistí. "Pero tengo que...".

Ya se había ido. Salió de la oficina con paso decidido, sin molestarse en mirar atrás. Lo único que quedó fue el rastro de su perfume.