"Relájate. La billetera de criptomonedas ya está configurada. Ella solo quiere que esta perra desaparezca", respondió el otro, escupiendo en el suelo.
Estaba secuestrada.
Kinsley se obligó a respirar más despacio.
Sus dedos rozaron algo afilado cerca de su cadera derecha. Un engranaje de metal afilado y oxidado de alguna maquinaria desechada.
Agarró el borde metálico y dentado.
Le cortó el pulgar, pero ignoró el escozor. Empezó a serrar la gruesa soga que ataba sus muñecas a la espalda. De un lado a otro.
La fricción le quemaba las heridas abiertas. Era un trabajo terriblemente lento.
Al principio, el grueso cáñamo apenas se deshilachaba, pero mantuvo sus movimientos constantes, ocultando el esfuerzo a su espalda.
Pasaron diez minutos de tensión agonizante mientras los hombres discutían sobre su paga, dándole el precioso tiempo que necesitaba para desgastar las fibras.
El secuestrador más alto se acercó y le dio una patada en el muslo. El impacto le envió una sacudida de dolor por la columna vertebral.
"A tu esposo de Wall Street le importas una mierda", se rio, echándole humo en la cara. "Te atrapamos hace tres horas. Ni policías. Ni equipo de búsqueda. No eres nada".
Ella mantuvo la boca cerrada. Sus ojos se fijaron en el teléfono desechable, barato y de modelo antiguo, que llevaba enganchado en el cinturón.
De repente, una sirena sonó con estruendo, no a lo lejos, sino justo en la misma calle. Las luces intermitentes rojas y azules se filtraban por las rendijas de la puerta enrollable, pintando el oscuro almacén con destellos frenéticos.
Ambos hombres se pusieron rígidos, pensando que era una redada. Dejaron caer sus cigarrillos y corrieron hacia la puerta metálica enrollable para mirar afuera.
Era su oportunidad. Separó los brazos con cada gramo de fuerza que tenía. La soga deshilachada se rompió.
Ahora sus muñecas sangraban abundantemente, pero no se detuvo. Se arrastró por el concreto, silenciosa como una sombra, y llegó al barril de metal. Arrebató el teléfono desechable de la mesa donde el hombre acababa de tirarlo.
Se arrojó detrás de una pila de cajas de madera podridas justo cuando ellos se daban la vuelta.
Sus manos temblaban violentamente mientras marcaba el número privado de Joaquin. Su corazón martilleaba contra sus costillas con tanta fuerza que pensó que podría romperlas.
La línea sonó dos veces. Él contestó.
"¿A qué clase de juego estás jugando ahora, Kinsley?", la voz de Joaquin era puro hielo.
"Joaquin, por favor", susurró rápidamente, tapándose la boca con la mano para ahogar el sonido. "Me secuestraron. Estoy en un almacén, quizás en las afueras de Brooklyn. Tienen cuchillos. Tienes que llamar a la policía".
Una tos suave y débil se escuchó a través del auricular.
"Joaquin, me duele el pecho", se quejó la voz frágil y aguda de Ember en el fondo.
La temperatura en la voz de Joaquin descendió a cero absoluto. "¿Has perdido la cabeza? ¿Fingir un secuestro porque estás celosa de Ember? Ella está enferma, Kinsley".
"Estoy sangrando. Van a matarme", suplicó ella, con lágrimas quemándole los ojos.
"No vuelvas a llamar a este número ni a molestar el descanso de Ember", espetó Joaquin.
La línea se cortó. El tono de línea muerta zumbaba en su oído.
Se quedó mirando la pantalla oscura. Las lágrimas dejaron de caer. La fría realidad de sus tres años de matrimonio se le asentó en el estómago como un bloque de plomo. La dejó morir para que su amante pudiera dormir.
"¿Dónde está el teléfono?", rugió una voz a través del almacén.
Unas pisadas retumbaron contra el concreto, dirigiéndose directamente hacia su escondite. Puso el teléfono en silencio y se lo metió en el sostén.
Sus dedos se cerraron alrededor de un tubo de hierro oxidado que yacía en la tierra. Lo agarró hasta que sus nudillos se pusieron blancos.
El secuestrador más alto se asomó por detrás de la caja de madera.
Balanceó el tubo con todas sus fuerzas. El pesado hierro se estrelló directamente contra su rótula.
Gritó, un sonido húmedo y crujiente resonó en la habitación, y se desplomó en el suelo.
El segundo hombre sacó una navaja automática de su bolsillo y se abalanzó sobre ella.
Empujó la pila de pesadas cajas podridas. Se volcaron, cayendo sobre él y bloqueándole el paso.
No miró hacia atrás. Trepó sobre la madera caída y corrió hacia una ventana rota en un costado del edificio.
El hombre se lanzó, su navaja cortando la tela de su chaqueta y rozándole el hombro.
Se arrojó a través del marco con los cristales rotos. Cayó con fuerza en el suelo lodoso de afuera. Se torció el tobillo, y una punzada aguda de agonía le subió por la pierna.
La adrenalina inundó sus venas. Se obligó a levantarse.
La puerta del almacén se abrió de una patada detrás de ella. Haces de linternas cortaban la oscuridad.
Corrió hacia el denso bosque. La lluvia helada caía a cántaros, empapando su ropa al instante y lavando su sangre.
Las espinas le rasgaban las mejillas y los brazos. Le ardían los pulmones. Siguió corriendo.
A través de los árboles, vio el tenue resplandor amarillo de las farolas. Una autopista.
Salió tambaleándose de la línea de árboles y cayó sobre el asfalto resbaladizo y húmedo. Unos faros atravesaron la intensa lluvia, precipitándose directamente hacia ella.
Se paró en medio de la carretera y levantó los brazos.
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