Ellar, la muerte púrpura

Caminaba encorvado y lentamente, hundiendo sus pesadas botas de color púrpura hasta casi las rodillas en la gruesa capa de nieve. Aunque hacía unas cuantas horas que la fuerte tormenta había amainado, se cubría como podía con una roída y oscura capa de piel de lobo del gélido viento que soplaba levantando nubes de polvo y hielo. Al llegar al punto más elevado de la colina, se detuvo a observar el espectáculo que ofrecía la mágica y letal noche invernal de Ranacoth, el mundo que parecía agonizar con los últimos envites de la dura estación.

La esperada primavera debía estar ya próxima o al menos eso querían todos creer, pero mientras tanto, a los habitantes de aquel infierno helado les quedaba por pasar lo peor de esta terrible temporada, la más cruenta que recordaban haber sufrido en los últimos treinta años.

Las dos lunas, Silune y Osline, asomaban tímidas entre los resquicios de unos pocos nubarrones que amenazaban con descargar de nuevo su ira a lo largo y ancho de aquellas antaño fértiles tierras. Debajo de la empinada cara del montículo donde se encontraba, justo a la orilla de un fino arroyo con las aguas congeladas por las bajas temperaturas, dormía una pequeña aldea cuyos moradores debían estar sobreviviendo gracias a las reservas de víveres del lejano verano. Las sombras de un espeso bosque en la lejanía danzaban con brusquedad empujadas por los soplos del vendaval. En el horizonte, tras hileras e hileras de etéreas montañas, el tenue resplandor que precede al alba comenzaba a desvanecer los destellos de las estrellas que habían sido sus silenciosas acompañantes durante todo el viaje. De repente, una inmensa nube ocultó la pareja de lunas, dejando las tierras envueltas con un manto de penumbra e impidiéndole el contacto visual de su objetivo. Su antiguo hogar. El lugar que le vio nacer.

Exhausto como estaba por el largo viaje que había emprendido, se sentó sobre una roca que sobresalía de entre la nieve y que la naturaleza parecía haber puesto allí para tal fin. Como era su costumbre, esperaría al momento en que el sol asomara por la línea que separaba tierra y cielo para iniciar el descenso hacia el pequeño poblado erigido en el valle, y mientras tanto, en silencio y soledad, pensaría una vez más en el sentido de sus actos. ¿Podía llevar tantos años equivocado?

El hombre del que os hablo era alto y de complexión fuerte. Aparentaba unos cincuenta años, aunque su edad real no llegaba a los cuarenta. De piel blanca como la nieve que daba a su semblante la sensación de ser el de alguien no del todo vivo. Una larga melena de color oscuro caía lacia por su espalda como una negra cascada. Pequeñas cicatrices surcaban su rostro acompañando a las arrugas que se le habían empezado a formar, dejando ver a simple vista que su vida tenía que haber sido un cúmulo de aventuras y desventuras. Debajo de la vieja capa iba ataviado con una armadura completa de «Purpurita», el metal precioso color púrpura más liviano y resistente conocido, la cual daba a entender que en algún momento de su intensa vida había pasado por sus manos una gran cantidad de dinero, aunque ahora solo pareciera un pordiosero. En su espalda, sujeta con unas gruesas correas de cuero, colgaba una enorme y envejecida espada de excelente factura. Pero para cualquiera que se cruzara con él, lo que de verdad destacaba de su figura, eran sus ojos.

Eran de un profundo azul que hacía caer a todo aquel que los mirara en un pozo donde parecían estar encerrados el cielo y el mar en perfecta armonía. Y es que las vueltas que había dado su vida habían sido impredecibles como esas dos imponentes fuerzas de la naturaleza, manteniendo la calma durante su niñez para tornarse tempestad años más tarde, cuando piedra a piedra en el camino descubrió el auténtico significado de la vida. Todo eso eran capaces de desvelar sus ojos a quién los mirara, aunque a efectos prácticos poco importaba conocer sus más profundos secretos, ya que cualquiera que tuviese el valor de cruzar la mirada con él condenaba su vida al instante. Porque él era aquel del que corrían rumores por todo el país fruto del miedo. Él era Ellar, más conocido como «la muerte púrpura», y su mera presencia en las inmediaciones de cualquier lugar significaba la aniquilación de todo ser vivo.

Pero en aquella ocasión ocurrió algo extraño. Al sentarse sobre la roca y mirar desde lo alto de la colina tupida de nieve los paisajes que habían albergado su niñez, notó un sentimiento que creía extinto en su interior. Un sentimiento que poco a poco hizo que se formara una película de lágrimas en sus ojos, haciendo que el mundo que le rodeaba se deformara como esbozos de un cuadro a medio terminar. ¿Podría tratarse de nostalgia por la vuelta al hogar? Con un rápido movimiento de sus manos, apartó las lágrimas de su rostro por temor a que estas comenzaran a congelarse como el resto del mundo, y empezó a dar vueltas una vez más al pasado que le perseguía siempre como una implacable maldición.