ví a casar con él, se sintió menos como una reconexión y más como una amputación cruel y prolongada. Ahora, después

Había arrasado nuestro apartamento perfecto, sus cosas perfectas, desesperada por borra

estra junto al mar. Su nota adjunta, garabateada con prisas, había profes

sado semanas en él, escondido en su estudio, saliendo con aserrín en el pelo y una sonrisa orgullosa

un libro de poemas que había mencionado casualmente que quería. Me lo presentó con un flo

a. Cada gran gesto. Vertí

ló, él la tergiversó. "Eres tan posesiva, Sofía", me acusó, con voz

ia". Una "hermana". La sola idea me revolvía el estómago. Desde su pueblo compartido

ue era. Una deuda, afirmaba, que nunca podría pagar. "Ella es como una hermana para mí, Sofía. Solo una hermana". Le creí. O, qu

sma peligroso. Incluso vi una foto nuestra, una antigua de nuestra boda, como fondo de pantalla en su teléfono. Una táctica

idad. Una oportunidad para que mi madre viviera. Fue, en cambio, una segunda forma de

la manipulación emocional que me forzó a volver a su vida. El amor que una vez sent

labra tierna de Leonardo, cada caricia, se sentía como una violación. Interpreté el papel de la esposa i

lvo, volvería a solicitar el divorcio. Esta vez, no me iría con las manos vacías. Ya había consultado con una abogada, una mujer

Pagaría. Entendería verdaderamente el significado de la pérdida. El precio que