Contrato de amor: secretos y promesas

ibre y café recién hecho impregnaba la pequeña habitación, mezclándose con el tenue aroma a glaseado de vainilla que aún llevaba en la

u abuela, marcaba con cruel precisión. Sabía lo que contenía ese sobre. Lo supo

muró para sí misma mie

tazo: aviso de desahucio. Fecha límite: treinta días para pagar la deuda o en

a no caerse. Todo lo que había luchado por mantener vivo durante los último

estaba allí, en su recuerdo, con un delantal floreado, manos firmes amasando sobre

ia, amor y una pizca de fe. La receta nunca f

rete para llegar al mostrador. Siempre fascinada por ver cóm

los ojos de nuevo a la panadería vacía. "Te

a? A esa hora de la tarde, casi no aparecía nadie. El timbre sonó d

las lágrimas. Una sonrisa practicada, aunque nadie al o

de atrás. Había venido a recoger el pe

o su bastón en el mostrador. "¿Sigues aqu

orzando una sonrisa. Tomó la caja blanca decorada con u

kilo de chocolate puro relleno de

a anciana, apretando la mano de Clara.

suyas, sintiendo el calor que tanto ha

Sra. Zuleide. Pu

ás que una gota en un mar agujereado. Después de que su vecina se fuera, Clara apo

do que resonó en la pequeña habitaci

a Martins, b

o. Luego, una voz mas

Clara M

S

ramar la entrega de llaves si la deuda no se paga dentro del plazo legal." Clara sintió que la ira la invadía, quemándole la piel. No era solo una notificación. Era una sentencia. ¿Y quién e

ndió, intentando mantener la voz firme.

ro le aconsejamos que llegue a un acu

cristal empañado, el viejo cartel se mecía con el viento: Confeitaria Martins - Desde 1978. Un pedazo de historia familiar, un ped

tragarme el orgul

ble, sonrisa gélida, ojos que siempre sabían dónde golpear. El heredero de todo esto. El ho

como si su abuela la escuchara. "No

iró la caja registradora. Un pequeño gesto, pero suficiente para recordarse que aún era

s ya no era esa chica asustada que se escondía tras el mostrador. Ahor